Vendo piadine sul lago

Vendo piadine sul lago. Quando ne ho. Altrimenti faccio caffé. Caffé. Un altro caffé. Due grazie. I cappuccini non mi piacciono, la schiuma non viene mai.
E' piuttosto sporco qui, diciamo che il ragazzo di prima non era una gran massaia e forse non gliene fregava niente.
Faccio un po' fatica a studiare, dipende sempre da quanta gente c'è. E oggi c'è stato un via vai mica male. Non so quanti caffé ho fatto.

Vorrei essere un venditore di piadine sul lago. Ci penso sempre quando vado a dormire, quando poggio i capelli sul cuscino con la luce spenta e penso che invece dormire con un sacco a pelo su un materassino a terra sarebbe sicuramente più scomodo. Ma la felicità non è cosa comoda racchiusa in un batuffolo di cotone soffice.
La mattina il venditore di piadine si alza presto. Io sempre un po' più tardi, e mi chiedo che luce ha aperto i suoi occhi oggi, quanta solitudine assaggerà oggi e che cosa danzeranno i suoi tasti.

Vorrei disegnare il viso al venditore di piadine sul lago. Vorrei disegnarlo con un sorriso.



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